DIALOGAR RAZONES

SERES ANTROPOLOGICAMENTE COMUNICATIVOS

Darnos tiempo para buscar la mejor manera de razonar. 

Desde los tiempos remotos se ha cubierto con un manto de autoridad y de razones casi incuestionables a muchos de los pensadores de nuestra historia y también a grandes personajes relacionados con las ciencias sociales. Hay una larga lista de filósofos, sociólogos, literatos, escritores, pensadores que plantearon sus razones, su pensamiento con respecto al actuar de las personas y el porqué del florecimiento y caída de ciertas civilizaciones o gobiernos. Del porqué del fortalecimiento de ciertas ideologías y de sus consecuencias; marxismo, nazismo, guerras y definiciones de clases sociales.

Las sociedades se han construido bajo la tutela de un gobernador o administrador, un pensamiento individual de un personaje o la visión utópica de un soñador y que, de alguna manera se vio reflejado en lo que ahora somos. Una sociedad con muchos apellidos que está marcando el actuar de las personas; la sociedad del poder, la sociedad del consumo, la sociedad del cansancio, la sociedad digital, la sociedad del juego, la sociedad de rendimiento, etc. Todas corrientes de una mente privilegiada en ver la sociedad de su época, construirse bajo la línea de sus planteamientos. Equivocados o acertados, los seres humanos fuimos conducidos a construir la historia tal y como está escrita.

En esta sociedad, el neoliberalismo y el capitalismo son parte de nuestra esencia social. Funcionamos para obtener réditos, donde la oferta y la demanda es atroz y esclavizadora y nos esforzamos cada día por rendir mejor en nuestro trabajo porque eso nos dará mayor estabilidad personal y familiar y como consecuencia, la consolidación de una estructura social más edificadora. Eso, en la teoría. Porque si ahora nos miramos unos a otros, nos damos cuenta de la enorme brecha que nos separan esas razones comunitarias. Construimos nuestra sociedad   olvidándonos de las razones colectivas y emancipadoras de nuestro espíritu.

Hay una visión equivocada y reducida del ser humano cuando se lo define como trabajador y se ludifica esta actividad para provecho de un mayor rendimiento y productividad. Estamos sometidos al poder y se recurre al engaño o a acuerdos de élite en la que no participamos como ciudadanos. Se ha instaurado la sociedad de consumo, la racionalización o instrumentalización y administración del mundo. Nos hicieron creer en la premisa, que la razón emancipadora y transformadora del pensamiento, disfrutaba de tal predominio y que confiaban en la capacidad de estos para comprender que estábamos irremediablemente entregados al capitalismo y a la razón instrumental e utilitaria. La sociedad del yo.

Pero no es cierto que no se pueda salir de un sistema completamente ilusorio, la razón instrumental donde la comprensión la obtienen individuos aislados y ven únicamente destellos de esa razón. Pero podemos liberarnos, podemos comunicarnos y si podemos hacerlo, debemos hacerlo. Todavía es factible la razón ilustrada, la crítica emancipadora, la libertad, la igualdad y fraternidad, la autonomía sigue siendo una promesa, siempre que sea colectiva y en dialogo.

No se niegan los acontecimientos históricos, pero a partir de ellos podemos conseguir la verdad o el mejor argumento mediante el dialogo, el trabajo comunicativo. Fundamental es que sepamos, que somos seres asociativos, grupales y antropológicamente comunicativos.

Jürgen Habermas Premio de Ciencia Sociales del 2003 Príncipe de Asturias.

LAS FLORES EN EL PAPEL

Las flores son inspiración, lo mismo las mujeres quienes visten sus mejores galas para seducir con sus aroma y con su cuerpo cuando lo mueve el aire. las flores están en todas partes a su vez un lugar con la ausencia de una mujer, es solo eso, paisaje. Una flor al pelo o en el ojal de un regio terno, hace que aflore la elegancia a los cuerpos de uno o de otro.

Las flores son eternas, con su tallo sinuoso o espinoso, con sus hojas llena de nervios, con sus pétalos coloridos. Una mujer desde la virtud de compañera e inspiración, son como las flores; suaves y coléricas. Histéricas amantes de sus raíces. Sus colores son la paleta del más inspirado de los acuarelistas. Mujer y flor. Flor y mujer. Amor y aroma infinito.

LA FLOR HERÁLDICA

De entre los abrojos nació la esperanza

hecha rama vegetal

afirmándose al aire

extendió sus guías

y del cielo apareció la luz

que maduro sus yemas

y de un brinco

apareció la lis.

Un lirio con sus brazos maduros

y su cuerpo delgado.

Clamo por agua,

vino una doncella

a vaciar su cántaro en ella.

Se multiplica en cada primavera

y como un canto dulce

se deja abrazar cada tarde

hasta dormir creyendo saber

si los colores los podrá retener.

Por la campiña

entre los pastos secos

se asoma el lirio intercambiando colores

con las mejillas de la niña que ve.

Ella le reparte besos

a cada pétalo que adorna su tallo

y la lleva al cuarto

y en florero de cristal celeste

la acuna como si fuera un sueño.

A la niña, desde el umbral

le viene un estremecimiento

tan dulce como agrio.

¡Vaya, una flor de lis!

Tan hermosa, preciosa y delicada como tú.

Conmovido el lirio

inclino su tallo y sus colores escondió

se quedó allí

hasta que su rubor se transportó.

Isabel feliz se los arrebató

y beso a beso

a su príncipe de felicidad lo colmó.

¿Lis murió?

No. A otro amor de colores lo vistió.

FLORESTA

Desprendió sus pétalos

como acto reflejo a la tibia caricia

de un astro ruborizado

por la felonía de anunciarte el día.

Temblando como si fuera una párvula gardenia,

una a una cayeron sus ropas

sobre las arenas primigenias.

 Mirando a las alturas

descubrió lanzas de fuego

a las cuales rindió su piel de verde azucena.

Cual reverencia sometió su tallo,

luego la asistió

con sus profundos ojos la niña morena.

Llorando se inclinó

a la altura que fuere

y una lágrima suya

bañó el áureo cáliz

con dolor de su virginal matriz  

atinó a decir,

¡Madre, el jardín se nos muere!

LA AMÉRICA DESGARRADA

¡HAY AMÉRICA!

El viejo mundo se despierta de su letargo y a grandes zancadas construye su talento ambicioso. El nuevo mundo despierta con los pies encadenados y sin darse cuenta a rastras destriparon su vientre terrestre.
Ahora, enfermos de esperanzas, el viejo mundo nos devuelve las migajas.

Cuando sus ojos morenos se abrieron al horizonte dejaron de lado el canto de las aves del paraíso, el dulzor de los vegetales y silbido alucinante de las fieras de su jardín. Sus labios gruesos quedaron en una mueca extraña ante los blasones de España. Su tatuada piel se trocó en heridas sangrantes de impotencia ante el abandono de sus dioses. Sus mujeres volvieron a humedecer sus mejillas y a resistirse de parir dolores. Sus costas de azules aguas se tiñeron de banderas y la cálida arena despertó sobresaltada en su día de playa.

Figuras extrañas, alimañas inciertas nacieron de entre las ramas con garras enormes y extensiones de fuego entre las manos. Despojaron el útero de la tierra y sus tesoros se incrustaron para siempre en sus ojos plateados. Desnutrida la América se tambaleaba y con sus mismas tripas se estrangulaba. La selva extraña se retrae hacia los montes y la misma fiera se revela ante la muerte. Un estruendo sacudió el planeta y se alertaron los corazones de las vacilantes conciencias a cientos de años, aún están las heridas abiertas.

¡Hay América!

Tambalean sus pasos sobre la arena húmeda mientras los desgraciados nubarrones se asoman por entre la maleza sangrienta. La misma selva no entiende como a través de su virginal mirada le han arrebatado el verdor de la libertad. Las fieras no son nada comparadas con las extrañas bestias que se apoyan de los gobiernos en tronos de lejanas tierras. Sus naves destempladas atestadas de trapos y máscaras conocidas se preparan para deshojar las flores más tiernas de las nativas. Por entre las lianas se desprenden como colgajos las miradas incrédulas de los que sobrevivieron. Los mañanas son inciertos hasta para las piedras y las aguas otrora tan revueltas solo lavan los cuerpos de las voces, de las palabras que se dicen despreciando la sinceridad. La inocencia pisoteada se revela como arcoíris sobre la brizna de la madrugada. Relucen los brazos fuertes con sus músculos en ristre. La mandíbula batiente se enmudece y ya no entona melodías de sus ancestros solo miran los restos de sus suelos como languidecen bajo las botas de los bucaneros.

¡Hay américa!

Como te has desprendido de tu gente, como has sobrevivido, como añoras el colorido de tus aves y el sonido de tus animales. Como te has mantenido de pie cuando te han desgarrado la piel por la espalda y aun cuando sangras tu dolor es menos cuando piensas en tus dioses naturales que soportan los hedores de una cruel visita embarcada enarbolando sus estandartes. ¿Quién les ha dado fuerza ante nuestro continente sagrado? ¿Acaso estamos en el abandono y no nos hemos dado cuenta? Perdiendo a diario nuestra identidad morena la mezcla es inevitable como tan inevitable será la muerte de los mitos y leyendas que sostienen nuestro pueblo amerindio. Aquellos dioses en la tierra que se multiplicados fueron mutilados por los hábitos de cuentas y los crucifijos, adoptamos el cristianismo de aquellos que lo prendieron a un madero.

¡Sabe Dios qué están haciendo!

Vagando entre atmósferas desconocidas se desprendió la lengua, destrozados los huesos de pies y manos sucumbieron las edificaciones y las jerarquías se esclavizaron en gubernaturas de libros vanos. Dicen ser hermanos, que somos iguales, que la misma tierra nos cobija, que Inti nos entrega energía y la Pachamama nos regala el sustento. Las mentiras son como el viento, frías, despiadadas como el oro en las gargantas que destruyó  al Inca Atahualpa. Hoy recojo las ruinas de los antepasados diseminadas en vitrinas de una América morena muy parecida al paraíso, que es la última promesa que nos queda.

 

Super lance de pesca a mosca

LO HERMOSO DE LO MÁS SIMPLE


Esta es una muestra de lo hermoso de la pesca con moscas. Una perfecta armonía con la naturaleza. Sin duda alguna quedamos sorprendidos de la habilidad del hombre y de la perfección de los movimientos del pez en el agua.
Las imágenes son bellas. La quietud del alma es inspiradora. El agua, simplemente te abraza con sus colores e inmensidad. La arboleda se deleita de los movimientos que desprenden los cuerpos en disputa y ahí, está el dedo del gran hacedor.
Los pescadores en cualquiera de las latitudes en las que se encuentren, hacen honores al respeto de la vida dejando establecido que en esta cadena de habilidades, destrezas y talentos, somos nosotros, los que debemos establecer la reglas, para que toda la diversidad de seres vivos que pueblan este planeta, sigan en su entorno, para el disfrute y el goce de la vida, que Dios nos ha permitido dar.

CUANDO EXISTE LA FANTASÍA

EN EL MUELLE
  

.... solo cuando cae la tarde te apegas a mi piel y cuando ya es noche te vienes a dormir como sueño profundo en la ilusión de un querer. Más la fantasía solo es pasajera en los marinos, hombres maduros obedientes a las sirenas de los barcos pasar. Eres quimera eterna en mis sueños de papel.

Caía la tarde como cansada 

de estar colgada

y sin poder abrazar el agua.

Se expandió como una mancha oscura

por sobre las superficies

que la esperaban.

Las rocas, las casas,

la plaza y su avenida

y el muelle.

Perforada por las estrellas y las farolas,

la noche quedó sola

admirando el muelle

como lo acariciaban las olas.

Hundiendo su cuerpo terco

en la oscura silueta,

el muelle se hizo eterno

camuflado de tristeza.

El agua le preguntaba por su presencia

y el cormorán le saluda desde el aire.

La luna le sonríe

desde su cuarto creciente

y lo invita a dormir

mientras busca el horizonte de más allá.

¡tal vez quisieras quedarte a mi lado!

Le dijo la luna.

Como se quedan los botes

con sus redes

y sus voces alegres de la mañana.

¡No puedo!

Debo despertar al sol

o se queda en su cuna.

Te iras por el camino de agua

para dejarme tu olvido

y en mis húmedas costillas

los ruegos de los mudos

habitantes marinos.

La luna se compadeció del muelle,

como lo hizo con otros,

en la laguna, en otras costas.

También con el muelle carcomido

de mi caleta Llico,

y se prometió volver con la marea,

con la lluvia como si fueran uno,

mecidos por la nostalgia nocturna.

El muelle suspiraba

la partida de la luna.

 ¡NO EXISTEN LAS SIRENAS!

No supe que lloraba

y ella siendo de agua

no vi lágrimas en su cara de sirena.

Mientras la arena aprieta su cuerpo

ante la presencia del alga,

me dije, es un sueño,

un reflejo del agua.

¡No existen las sirenas!

Solo siluetas en el agua

y una noche de luna sola,

la mar murmura mi nombre

y entre las rocas frías

escribí su nombre, sirena mía.

Olvide la mitología

y la línea imaginaria del horizonte.

Como errante argonauta

navego entre aguas saladas

buscando lo imaginario.

Mil años estuve ausente,

otros mil en naufragios y tormentas

y el amor a las sirenas

me trajo a tu puerto

como un mensaje de botella.

He de encontrarte sirena mía

en cualquiera de los siete mares

para consolarte las noches enteras

con cuentos imaginarios

a la luz de las estrellas.

Seré luna para retratarte la silueta,

seré oleaje para suavizar tu cabellera de algas,

seré briza marinera embriagada de tu llanto.

Seré humedad,

que oculta tus extremidades plateadas

de un millar escamas doradas.

Seré un esclavo al mástil de tus sueños.                                      

Seré un marinero con un barco de papel

y su ancla enterrada en el monte más alto de la tierra.

Seré de la distancia el dolor más profundo

y nuestro tiempo,

el más real de nuestro cuento.