PUEBLO. ANTES DE QUE ME HABLARAS.

 LA POESÍA. PARA ENTENDER

Homenaje a Pablo de Rokha

Radal. Río Claro.

 

 

 

 

 

 

Por muchas razones vaciamos la copa de vino sobre la mesa y manifestamos alegrías contenidas. El vino en la tierra, se absorbe y nos lamentamos por la pérdida. Estas dos situaciones tan disimiles, nos enfrenta con nuestro pensamiento. La copa no existiría sin su contenido y la tierra, solo se bebe, lo que de su cuerpo se ha extraído.

Pienso ahora en la poesía.

¿Porque es tan difícil beber su contenido?

La poesía es extraña, tal como las mismas personas. La poesía es un compendio de cosas difíciles, dolores y ectasis. La poesía por si sola no existe, por eso se relaciona con el amor, con los sentimientos mas puros del ser humano. Al igual que la copa de vino, el poeta vacía el contenido de su corazón, de su alma, con el consabido riesgo de perderla y transitar por el borde de la locura y el desenfreno. La poesía, no son solo versos bonitos y estremecedores, que de vez en cuando, te tocan las fibras de la sensibilidad, por unos segundos o minutos. La poesía te puede cambiar la forma y la manera de mirar el mundo. A las personas, a la naturaleza toda. El poeta menciona todo en sus letras y todo lo convierte en sutileza, es sublime, suaviza hasta los pliegues de las piedras. Viven en mundos distintos, pero con las mismas cosas y elementos habituales de nosotros. La poesía, es todo lo que tenemos a disposición y, como el vino derramado en la tierra, se recompone así misma cada vez que las desprecias, te equivocas o tropiezas. La poesía viaja por las extensiones de tu piel y cuando miras una flor, el vuelo de un ave, un animal en el bosque, un atardecer y las estrellas apunto de iluminarse, es que la poesía, quiere hablarte y hacerse notar. Ese niño que sufre, la madre floreciendo del embarazo, un abuelo con su nieto y el agua, con su música de viento, te pide que la asistas, que la acompañes, que con todos ellos florezcas, porque la poesía es eso, la vida misma, que te pide que la entiendas. Que la asistas.

 

Punta de Tralca

Durazno en flor

 

 

 

 

ANTES DE QUE ME HABLARAS

Soy un pueblo viejo

sumido entre los escombros nuevos.

Desmembrado por los que se han ido

y de los que se llevaron el perfumes

de mis ramas a otras regiones. Lejos.

Ahora mismo, se duermen callados

los que me plantaron el nombre,

los que me hablaron de sueños

a la luz de los luceros.

Alguien, a quien no conozco

se instalo a mi lado y me quito la voz.

Hay tierra en mis zapatos sin poderlas sacudir

y acumulo olvido en mis manos

sin querer dejarte partir.

Como todos los viejos

he perdido mi sana estructura

y tus canciones de cuna.

Cambiaron mis raíces por fierros oxidados

y mi extensa mirada hoy, se ve atrapada

en exposiciones de plaza y conversaciones

raras, sin ecos. Llenas de distancia.

Al igual que toda la gente

también extraño mi vieja estampa

de pueblo embriagado de tardes

y noches de velas, luces de plata,

serenas familias. Completas.

Mis ojos son extraños cuando quiero abrazarte,

huyes por entre los techos de las poblaciones

y todo lo que eras en mi, hoy lo escribes,

lo pintas o lo escondes.

Soy mil caras y ninguna es la mía.

A veces solo palabras, otras, fotografías.

Una vez tragedia y muchas veces fui penas,

largas y oscuras penas.

Soy un pueblo viejo

con palabras y ritos desconocidos.

Son mas fuertes, pero les falta el permiso,

que otorga la naturaleza

cuando se asume el compromiso,

cuando se asume que la tierra,

gira en un solo sentido.

Cuando las calles florezcan,

porque así lo han querido,

ese árbol de yemas nuevas,

esos botones ansiosos de besarte

cuando llegas o te vas sin avisarme,

serán los que pongan los colores

a esos amaneceres

tan serenos y tan dulzones

como acostumbrabas verme.

Verde de cañas, verde de parras,

verde porfiada enredadera

a los pies de tu iglesia.

Como ejemplo te doy mis arco iris

a que los plantes donde hagan faltas.

Mi canto de grillos, mi música de agua.

Cuando vuelvas a mi calle larga

tendré una cara blanda de nativo,

esperando tu llegada para sembrar

lo que se llevaron y

que vuelvas a sonreír de nuevo,

como en los viejos tiempos.

Mucho antes de que me hablaras.

YO NO ESCRIBO. CONVERSO CON LAPICES Y CUADERNOS

 

SON OTROS LOS POETAS

Escribir, siempre lo intento y no es cosa que me nazca, siempre va conmigo. No tengo musa, menos experiencia, soy la lluvia suave y tibieza de septiembre. Nada permanente, soy una conversación ligera, un cigarro en su cenicero, una copa de brindis de cristales tan claros, como sereno. Mi pensamiento vuela y jamás lo contengo. Los he recuperado de entre los ladrillos de casas abandonadas, y de las calles y sus contiendas. Y sentado en las aceras en mi país de cuatro letras, reconozco sus poemas de niños y de tierras. Tal vez sea, socialmente pendenciero, porque lo que amé con esmero, ahora son recuerdos archivados en un texto. Soy un te quiero, uno de esos que se pegan a las cartas con aroma de un beso o como uno de los que tienes en las manos y luego, lo envías por el viento. Me han puesto riendas los prejuicios y las herejías de conventos. Soy el que quiere matar el tiempo y que nadie se pierda en una fosa o incinerario, para que las letras de sus nombres sean tapices, el abecedario de mi pueblo.

Soy amante de la luna, la misma que mira su figura en la superficie del agua, la que se pone roja cuando le recuerdo sus aventuras. Soy un lápiz delgado con mis manos de analfabeto. Soy un lágrima en un rostro mojado. Soy quien se cruza de brazos esperando la sonrisa de ese árbol enmarañado. Soy a quien espera ese cristo de la plaza, a que confiese mis pecados y se le hace muy larga la espera. No escribo poemas, ni siquiera sencillos sonetos, son otros los poetas. Jamás me desnudaría el alma por unas cuantas letras, si no siento lo que escribo. Yo no escribo, solo converso con mis lápices y mis cuadernos.

A veces y solo a veces recupero esos besos que deje volando en el aire, para que se anidaran en esas sombras que se confundían con tu pelo. Otras veces los rescataba de tus labios y se los depositaba a mi madre, en su corona de blancos cabellos.

TRES ABRAZOS A MI PUEBLO

 

 

ESE LUGAR

Ese suave y delgado suspiro

del calor terrenal

que te hace seguir creciendo.

O esa sosegada oscuridad de atardecer

entre parrones nostálgicos.

En esa mirada turbia de los viejos

porque los ladrillos de las industrias

se le están yendo.

Ver en ese lugar,

como los pájaros migran

aún en extraños tiempos.

O esa risa de carnavales

que se desparramó por el asfalto

echo cientos de brazos poblacionales.

Solitarios y muchas veces disfrazado

de puntos cardinales,

los edificios ancestrales son

anclados en la mitad del cuerpo.

En ese lugar.

Dime si la frescura de la madrugada

no es igual a la sonrisa de la aurora.

O si la tarde no baila en la falda de la moza

que flamea como guirnalda de septiembre

en el verdes de los prados.

En ese lugar.

Acaso no te duermes con la certeza

de que mañana recibirás los mismos besos

claros del sol al medio día

y la misma luna,

te bañará de dulzura celeste

cuando asoma entre los árboles,

la iglesia y tu casa.

En ese lugar,

dime si las palabras y los recuerdos

no desnudan tus pies en la alfombra quieta

de un canal de azul sereno.

O si esos pasajes de blanco y negro

no te guardan secretos viejos o,

si ese lugar se pierde

entre los juguetes de tus nietos.

Ese lugar

que nos llena el alma de sollozos secos y

que sin nombrarlo se pinta de colores

y nos hace eternos,

por que se nos niega el olvidarlo.

ECOS DE UN RECUERDO

Casi un extraño fui entre tus casas y avenidas

las flores sin aromas, mustias y encadenadas

mojaban sus pies en un tiesto de malas aguas.

El tronco, el del corazón y la flecha, ya no estaba,

Fui preguntando a los viejos muros

que cobijaron tu espalda asombrada

que fue de tu sombra, de tu sonrisa

de tus carnavales de vinos y orujos.

Todos dijeron que los adelantos te llevaron

por otros caminos, otros senderos

en busca de tierra firme, como perdidos veleros

sin banderas, por aguas inquietas, te llevaron.

Nacieron los villorrios y los techos cubrieron el cielo

que antes eran de pájaros y de cometas

ahora son oscuros, de tinieblas densas

con inciertas lluvias, de certeras tormentas.

El frio no es de invierno, esta en las miradas perdidas

de los bicicleteros que corrían a la fabrica

en solitarios andenes, en los tragos amargos

de recordarte como la novia de noviembre.

Escucho voces en las grietas del poblado

¿serán los muertos viñedos ventilando sus quejas?

Ya no importan las ilusiones, tampoco del diario, las letras.

Voy a beber el canto de una botella descorchada

para dejar de mirar como te alejas

como se desvanecen la figuras

de las reconocidas virtudes

que dieron nombre al lugar de mi estancia.

En aquellas tierras bajas

donde nacieron las tinajas

y los viejos sonrieron ebrios

de sol, de campanas y de tiempo.

Donde los rieles se volvieron esqueletos

y en corrales guardamos el moho de nuestro cuerpo.

Besando los manzanares descubrimos el cielo

y en los silos plateados, las semillas del pueblo.

Donde damas copleras hicieron

bailar las vihuelas junto a chilenazos

de voces tan claras como aquella estrella.

Hoy se plantan brazas y cenizas sin calor.

Casi un extraño, si no fuera por mis pasos

que aprendieron tus recovecos

siendo mozo en los brazos de San Pedro

como si mi madre fuera, ofreciendo sus pechos.

Todo recuerdo que florece en vertidas palabras

por inexperto bolígrafo, es de la misma madera

de todos los viejos que formaron tu nombre

con toneles, zunchos y duelas.

TIERRAS BAJAS

Tejida por unas manos diestras 

a la sombra de las viejas casas 

se encuentra una tierra dulzona de esteros, 

parques y parras, de dramas y mitos 

que se esconden allí, en tierras bajas.

Cuenta mi abuelo 

de llaverias y ruidos de labranza 

de rieles y vagones, de algarabía de estadio y teatro.

Hay racimos de madres y gajos traviesos por todas partes.

El cielo es azul como el agua del rio, 

los días amarillos y las noches de calma, haciéndose la dormida.

Los viejos tejen sueños por esa calle de luna.

Dicen que entre doce y una, 

transitan de punta a punta, 

unos hasta San Pedro, 

otros buscan su estrella y la Fortuna.

Tierras bajas es la patria de los que lloran, 

de los que te escriben, 

de los que te cantan, 

de los que te vieron en la Siete de Abril, 

cuando tu calle era agua.

Tierras bajas es poesía de pájaros, 

de arados y pañuelos.

Es canto de colores de adobes espesos, 

de metales y toneles añejos. 

Es un coro de cicutas y voces de galegas. 

De tinajas con olor a frutas del huerto, 

es lamento atesorado 

por los que se han ido al campo santo. 

Es danza de hojas, silbido de vientos. 

Es palabra añorada cuando se llora por ella.

Tengo una pausa en mi cuerpo y 

se llama nostalgia. 

Por esa mi casa, 

en tierras bajas.

MI GRAN PROBLEMA CON LA POESIA

 

 

 

 

 

                       Pablo Neruda

 

 

 

 

 

PARA EVITAR LA MUERTE DE ELLA

Por muchas razones vaciamos la copa de vino sobre la mesa y manifestamos alegrías contenidas. El vino en la tierra, se absorbe y nos lamentamos por la perdida. Estas dos situaciones tan disimiles, nos enfrenta con nuestro pensamiento. La copa no existiría sin su contenido y la tierra, solo se bebe, lo que de su cuerpo se ha extraído. Y esta analogía, me permito llevarla a la literatura, para entender un poco la problemática de, el aprender a disfrutar la literatura, en especifico la poesía. Si bien es cierto, tiene su métrica categorizada. También es cierto que, la rima la usamos como un diversión, es infinitamente aceptada en la poesía. Poco sabemos de ella y, es algo inconsecuente, siendo que, los poetas en nuestro País, son de carácter universal, no tenemos el gusto, el placer de instruirnos en ella.

Pienso ahora en la poesía.

¿Porque es tan difícil beber su contenido?

La poesía es extraña, tal como las mismas personas. La poesía es un compendio de cosas difíciles, dolores y éxtasis. La poesía por si sola no existe, por eso se relaciona con el amor, con los sentimientos mas puros del ser humano. Al igual que la copa de vino, el poeta vacía el contenido de su corazón, de su alma, con el consabido riesgo de perderla y transitar por el borde de la locura y el desenfreno. La poesía, no son solo versos bonitos y estremecedores, que de vez en cuando, te tocan las fibras de la sensibilidad por unos segundos o minutos. La poesía te puede, cambiar la forma y la manera de mirar el mundo. A las personas, a la naturaleza toda. El poeta menciona todo en sus letras y todo lo convierte en sutileza, es sublime, suaviza hasta los pliegues de las piedras. Viven en mundos distintos, pero con las mismas cosas y elementos habituales de nosotros. La poesía, es todo lo que tenemos a disposición y, como el vino derramado en la tierra, se recompone así misma cada vez que las desprecias, te equivocas o tropiezas. la poesía viaja por las extensiones de tu piel y cuando miras una flor, el vuelo de un ave, un animal en el bosque, un atardecer y las estrellas apunto de iluminarse, es que la poesía, quiere hablarte y hacerse notar. Ese niño que sufre, la madre floreciendo del embarazo, un abuelo con su nieto y el agua, con su música de viento, te pide que la asistas, que la acompañes, que con todos ellos florezcas, porque la poesía es eso, la vida misma, que te pide que la entiendas.

DEL FRENTE A LA VEREDA

 

 LA OPINIÓN DESDE LA OTRA VEREDA

 

Desde la otra vereda, la de los opinantes, la vereda de la gente común, la gran masa que solo opina cuando tiene todo casi perdido y su opinión, es casi un lamento que no se escucha en ninguna parte y por nadie que pueda sugerirle una solución. Bueno...todos sugieren, dan formulas, consejos, recetas pero, no entregan los ingredientes.

 

Esto ocurre en todos los frentes, negar y negarse a dar lo necesario para realizar grandes cambios en beneficio del país. Mientras se manejan los hilos en un Congreso que carece de toda representatividad política y de Estado. Por lo tanto su papel, por sobre todo fin social, es negarse a toda propuesta proveniente de las iniciativas de un programa de gobierno. ¿revanchismo? ¿pasar la cuenta? ¿negativismo? ¿disponer a sectores inversionistas contra el gobierno? ¿deshabilitar la gobernabilidad?

Es difícil pensar en lo contrario cuando se retraen en legislar, ausentarse de las salas de votación de proyectos, de engañar al sistema presencial, o simplemente alinearse con el partido, perdiendo la racionalidad o la libertad de expresión. Da lo mismo. Los honorables, dilatan todas instancias que pudieran ayudar a la gran masa de librarse de la pobreza.

Se podrán equivocar ambos sectores en sus demandas y propuestas, sin embargo, no hay reconocimiento, ni enmendar situaciones, para conversar, estudiar,debatir y buscar otras posibilidades, entre las miles que existen. ¿O acaso ustedes creen que las ideas, tienen un sí y un no, tácito? Lejos de este planeta están las disculpas o, si estas aparecen en algún medio, nadie, simplemente nadie, les cree. Es tal el descrédito de la clase política, y tantas sus prebendas económicas, que no se entiende el que no cumplan a cabalidad con su trabajo. Se siente en el aire que de alguna manera nos están robando en sus propuestas y su despliegue político y legislativo. Ellos, gana más que el 70 % de la población y es plata, pero muy mal gastada. En el inter tanto, la gente más necesitada, hace magia para estirar y distribuir la magra pensión, el exiguo salario y los extras por un tercer trabajo, sacrificando su calidad de vida, su salud mental y la integración familiar.

En definitiva, los políticos nos tienen amarrados a su carreta. Nos transformamos en esclavos futuristas, tenemos casi de todo, pero no somos dueño de nada. Vivimos en la pobreza y ahogados por la economía, por la mala educación, la pésima salud,la nefasta burocracia y una clase política que no cumple con las expectativas ciudadanas. ¿Que hace un esclavo en este tiempo? SE REVELA.

 

VISITA AL JARDÍN DE LAS PALABRAS

 Las damas, en todos los tiempos, se han rodeado de flores, jardines, floreros, jarrones y cuanto artilugio pueda albergar el aroma, los colores y la estilizada silueta de las ramas en flor. También, las flores, son el más bello ejemplo de adoración hacia las damas. Las hay de todas las layas, en campiñas, en prados, en plazas, en balcones y hasta en los potreros se visten de flores majestuosas.

Está claro que la naturaleza, escogió las vestimentas más festivas para reconocer en ellas, en las flores y en las féminas, la delicadeza y la alegría. Sin embargo, por sobre todas ellas, la madre naturaleza es quien se lleva los garbos.   

Aún me quedan palabras para sembrarlas donde ellas quieran germinar.

LAS FLORES DEL CIRUELO

Florecían los ciruelos

en el patio de mi casa

vuelan cual mariposas,

sus flores rosas, hasta el suelo.

Aroma de primavera

en toda la arboleda

junto al colibrí se queda

en la falda de la niña Teresa.

Besa la flor abierta

el pajarito del paraíso

regresa porque ella quiso

caricias a mano abierta.

Llora la niña del ciruelo

no puede volar como un ave

para besar como ella sabe

las flores del ciruelo.

 

MUERE UN CARDENAL

Al jardín llorando fue

tanto era su dolor

que el cardenal se quiso ocultar.

 

Una lágrima en su pétalo cayó

que al vegetal desde la raíz

le estremeció.

Tornose rojo

como los carrillos

de la niña en flor.

Su aroma le envió desde su pedestal,

la niña en calma tomo la flor

y un beso le entregó.

La llevó con ternura hasta su pecho

y allí entre suspiros y anhelos

murió la flor, en su ventanal.

FALTAN LOS CEREZOS

En ese aroma tan fresco

y tan evocador

se construye la aurora

de los cerezos en flor.

En esas gotas provenientes del sol

se cubre la tierra y todo su verdor

nacen los cerezos cual luceros

en medio del cielo y su arrebol.

Cual humilde mantel

en toda su extensión naciente

es el fruto del amor celeste

que en febrero nacen los cerezos.

Y sin embargo,

aún están ausente

las aves y sus colores y

            las flores de los cerezos.

 

AYER PASÉ POR TU PUEBLO A PEDIRTE CONSEJOS

 

REGIÓN Y PUEBLO

Tan larga su falda acuosa 

tan alta su cordillera rocosa

tan húmeda su cara austral

tan seco, árido su desierto salar.

Tan angosta su cintura

tan libre su gente oscura

tan suave su arena cálida

tan alta la sombra límpida.

 

Así es mi mundo claro

así mi región sureña

así mi tierra extraña

así mi casa te declaro.

 

Así mi imagen serena

como la imagen del Atacama

como la nieve andina eterna

así es mi alegría y mi calma.

Tan así, que lloro silencios perpetuos

tan así, que vago entre bosques y piedras

tan así, que pierdo mis versos entre las hiedras

tan así, como mi comportamiento fatuo.

Doy mi tiempo a elevarte al cielo

mis pasos para andarte en silencios

derramando letras para construir un esquema

para atesorarte como fluido de sangre.

De respirarte como provincia

como región corpórea latente

me transformo en paisaje

de colores en cada instancia.

Ausente como miles de canales y esteros,

lloro por los ventisqueros

con alaridos de viento

incrustados en el cuerpo.

Ávido de verde y azul del cielo

construyo puentes entre bestias y el suelo

entre silencios y festejos

entre tus senos de terciopelo.

Revelo tus mentiras por irte perdiendo

no me queda más consuelo que seguir queriendo

que levantes los muertos recuerdos

de tu imagen difusa de pueblo.